Una tempesta sulla mia poppa.
Guardo più attentamente,
sono anime infuriate che girano vorticando.
Non sono la tregua
non sono la gioia.
Sono la conoscenza.
Un sesto senso mi chiede:
"sei pronto alla morte?"
La battaglia incombe.
Soffiano forte,
le vele si tendono
di quelle anime quasi impazzite.
Le viti iniziano a ballare.
Tremo.
Non è paura,
è solo il vento.
Guardo più attentamente,
sono anime infuriate che girano vorticando.
Non sono la tregua
non sono la gioia.
Sono la conoscenza.
Un sesto senso mi chiede:
"sei pronto alla morte?"
La battaglia incombe.
Soffiano forte,
le vele si tendono
di quelle anime quasi impazzite.
Le viti iniziano a ballare.
Tremo.
Non è paura,
è solo il vento.
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